White Owl I

Búho blanco
gafas de sol
el general McCarthur en la piscina
apuntando con su dedo índice a las palomas

David Lynch rodeado de mujeres filipinas
comiendo con palillos saltamontes fritos
perfecto pelo peinado gris

Llueve otra vez
con ese meloso acento de Alabama
entre dientes

El humo sale de los cuerpos
como signos de puntuación
que nunca consigo poner en su lugar

La revolución naranja
está aquí
rebelión de blancos ricos en conches enormes
de negros con chanclas de ducha y calcetines blancos
hablando por el teléfono móvil

3 dólares
tofu
lechuga
231
4331
5515
asap


Campos de golf como cajas de cereales vacías
Love bugs
Brisa
ramas enredadas en las
palmeras

Un grupo de hare krishna canta
bajo las sombras de los árboles
chica hindú con chándal fucsia
desecha

revistas de moda
futón
propaganda en el buzón

***

Hay peleas de gallos en la cocina
la moqueta pincha los pies por que está medio hecha de dientes de tiburón y diamantes despedazados
venga, sal de aquí, nadie te necesita
y los golpes de tu rotulador me están poniendo enfermo

no hay nada de tierra alrededor
solo la vieja tela de barco
el capitán responde con gruñidos
la botella de aguarrás en sus manos parece un ramo de flores podridas

Cada vez que abro la latas de conserva
Ginsberg sale y recita Aullido
Su barba golpea y nadie ríe

sólo Warhol
su melena amarillenta como la de mar-ilyn
se engancha en las gafas cuando se destapa
ya no es el que era

No te pido más
no te pido nada
me mantengo tibio
yo solo
cuando las hormigas de fuego me calientan la piel

Washington soleado
el Capitolio sobre el lago
Uh, la policía más guapa que he visto en mi vida
pone las esposas de plástico como nadie
pero huele a sudor y nada es ya lo que era

White Owl II

Me gusta la comida Krisnha
es lo único que no parece violento
cuando las luces de la harley me ciegan por haberme saltado un stop
oh oh oh oficial
ha debido ser un error
no pretendía meter la mano por ahí
la colecta de la iglesia!
mi pensamiento estaba con el presidente
se lo aseguro
no se nada de mi pequeño libro rojo
no me dijo nada de eso
no se preocupe
no volverá a pasar

… y las chicas histéricas bailan sobre la mesa
del hooters
camisetas con caimanes
cerveza blue moon

que hay que beber a escondidas
en una bolsa de papel marrón
me pregunto cómo dormirán en sus cuartos

baby doll es demasiado joven
demasiado joven y demasiado lista
lame su heridas tan bien…
lame como nadie más
trae loco al cuervo de la Nación
tan atento a todo lo que no deber ser hecho
que apenas le queda aliento
para hacer lo que le da la gana

los socialistas negros se reúnen en acción de gracias
los periódicos de la bamba
gruñen por que no han dormido bien
una mala postura
dicen
y se masajean el cuello a ostias
con un pescado azul

bajo el neón
la bandera
la primera enmienda
la casa de citas
todo edulcorado por
la saliva
tengo un temblor en las piernas que no puedo parar

no es eso, de verdad
sólo que Howling Wolf es demasiado fuerte para esta hora de la noche
te lo dije
Bo’ ha salido del hospital
y oigo su coche
por la avenida empapada de aceite
colillas
luces

las elecciones en Ucrania
han salido como esperábamos
“esos malditos rusos tienen la mafia más peligrosa del mundo”
la tierra se calienta y yo puedo entenderlo mejor que nadie por que me arde
la boca desde los pies
y no hay nada que pueda hacer para evitarlo
yo sólo vine a por un micrófono y ahora estoy tan perdido…

“tengo demasiadas preguntas”
dice el visionario L.
wagner vino a comer a casa
cae a mares sobre nuestras cabezas
su mujer es fantástica y casi nunca usa sujetador
demasiado joven para él
demasiado joven para mi
y para las aves del tejado
que repiten una y otra vez
“If love is a poison cup I wanna drink it all”

"Poetry" by Charles Bukowski

it
takes
a lot of
desperation
dissatisfaction
and
disillusion
to
write
a
few
good
poems.
it's not
for
everybody
either to
write
it
or even to
read
it.

dog shelter

por qué dueles tanto?

no se dónde vienes

ni cuándo

pero puedo sentir cómo te acercas

como si me dieras tiempo para preparme

para temerte…

por qué vienes a por mi?

por qué me golpeas así en la base del cráneo y me

dejas inservible

como un boxeador noqueado

un yonki

como un zombi

balanceándome sobre los pies como un pelele

trato de buscar las causas diligentemente

como un detective de mi mismo

no ir demasiado lejos

no excitarme demasiado

no ponerme nervioso

hacer ejercicio

comer bien

no pensar demasiado

pero no hay manera

estás ahí y vienes a por mi poco a poco

porque sabes que no iré a ningún lado,

que te esperaré

y me iré contigo a la cama sintiéndome débil

gimiendo de dolor

y preguntándome por qué yo

contigo

y mi día se convierte en un homenaje a ti

a tu alrededor

en tu honor

pienso en ti y

te imagino dentro de mi,

arañando mi cabeza con tus dedos de espino como nervios

tus manos como ladrillos aplastándome

pienso en ti

y en mi

en la forma en la que estamos juntos

en que vivimos pegados el uno al otro

sin remedio

yo temiéndote

rezando para que no vengas

cuidando hasta el detalle más pequeño

tu crujiendo detrás de mi en cuanto quieres

cerrándome los ojos

aplastándome las sienes con fuerza

hasta que pierdo la visión

y siento las náuseas en mi garganta

como si tuviera rotas las costillas

tranquila

no te apresures

no iré a ningún lado

por que no tengo a nadie más a quien esperar aquí

Concierto for piano and Orchestra Nº 2 in C minor, op. 18

Son las 22:09 de la noche de un domingo en Gainesville

Me levante temprano, fui a la biblioteca

sudé a modo en mi viaje a bicicleta por la maldita humedad y el maldito sol

copié unas películas

comí un sándwich de pavo

hablé con la familia

me quejé en voz baja por el aire acondicionado

volví a casa

fue feliz por unos minutos, no demasiados,

lo pude sentir

ese calor típico

ligeramente

Llovió muchísimo sólo durante un rato

lo vi por la ventana

con las ventanas abiertas

luego paró, volví a casa

y me escapé a ver el reflejo de las farolas en los charcos

ahora llevó aquí metido unas seis horas seguidas

sin moverme

no se si ha vuelto a llover o no,

hace tiempo que cerré las persianas,

hablé con ella a control remoto durante, quizá, demasiado tiempo

no es que la cosa acabara muy bien…

hice algo de pasta con tomate para cenar,

consulté los resultados del fútbol,

trabajé en mis cínicos papeles insulsos,

me pregunté durante unos segundos qué coño hago aquí

y en cómo a veces los giros de la suerte se vuelven en tu contra;

como acertar la quiniela el día que aciertan 200 más

o pasar la noche con la mujer de tus sueños sabiendo que no la volverás a ver.

Son las 22:22 de un domingo en Gainesville,

el aire acondicionado hace demasiado ruido

escucho a Lambchop mientras mastico un puro a medias,

apagado, que me ayuda a combatir la ansiedad

Escribir este poema me ha tomado veinte minutos,

a ti te tomará mucho menos leerlo, seguramente.

Supongo que me alegraría si me dices que te gustó…

yo, ahora, me doy cuenta de que no he hablado directamente con un ser humano en todo el maldito el día.

Lopiccolo

Todos los poemas que se escriben

dicen algo.

Unos son por que quieres estar con alguien

otros por que te sientes tan solo como un poste de la luz en medio de una helada

otros por que te pica en determinado sitio

Unos son por que no encuentras tu lugar en el mundo

o por que piensas que en el mundo no tiene un lugar para ti

otros son como perros que se huelen el culo a otros

todos tienen algo

un grito de socorro,

una oda egocéntrica,

melancolía,

cursilería,

desesperación a raudales…

Esta noche en este pantano semivacío “Elvis busca a su gemelo perdido”

se oyen las chicharras pitar

me escuece la herida de la pierna

tengo las manos resecas

y echo tanto de menos el olor de tu pelo que me parece oírte reír

yo aún no encontré el por qué

de todo esto

Hurricane meat

Estoy sentado en la mesa

en este día de acción de gracias

americano, familiar y cálido

haciendo que mi boca se mueva para hablar de las pinturas en las cavernas

las figuras del diablo en las iglesias de la Edad Media

y la idea de dios,

del impulso básico del arte

tan necesario para el hombre como cazar o perpetuarse

miro el vino rojo en mi copa

el pavo a medio despedazar en la cocina

las rodajas de carne roja y marrón en mi plato

la salsa dulce color burdeos

el cuchillo en mi mano

y lo único que me parece real,

lo único que puedo ver

en realidad,

es la apertura

en el vestido de seda blanco

que llega casi hasta la cadera,

el lunar

la carne pálida

y mis dientes clavados.